ROSA CRUCHAGA DE WALKER
(1931)
Poetisa hechicera del lenguaje en perfecta visión de las lluvias...Es como
entrar a una estancia donde todo está labrado con materiales celestes.
Tiene magia en los dedos y en el alma.
Está entre las mejores poetas chilenas.
LLUVIAS
La lluvia de suaves galgos
lame la sien de mi casa,
y de abiertos geranios
se marchita en mi ventana.
Sobre una infancia de prados
la lluvia cayó de ovejas:
de cirios caerá en el lago
para alzarse de azucena.
Llueve rojo en los tejados
y de coro en sementera,
de látigo en los caballos.
Llueve de pie en la vereda.
Yo no sé por qué de anciana
me llueve de manos trémulas.
Será porque estoy cansada
Será por lo que me queda.
ROMERIA DEL DOS DE NOVIEMBRE
En un bus vamos buceando
el balbucear de la lluvia.
Llevando flores de dudas
para un mundo aniversario.
Tienen pétalos grasientos
los muertos que hay en mis manos.
De un lado un pino nevado
del otro un ciprés en blanco.
En el bus van cabeceando
los girasoles cansados.
Llueven puntos suspensivos
que se van amontonando.
MI VECINO JORGE PACHECO MATTE
Por las noches veía tu cabeza inclinada
sin saber hasta dónde su tristeza era mía.
Yo entreabría la ventana por si acaso me hablabas:
Y era lluvia no más que caía.
De mañana optimista me invitabas al centro
al cual nunca llegamos mientras hemos vivido
y subías el vidrio atajando la lluvia
que acabó con tu risa cuando aún eras niño.
Tus ruedas generosas salpicando lo oscuro
han partido aun recado que ha aliviado una pena.
Y te fuiste a prestar un servicio sin vuelta.
Dios te entiende más cuando menos te entiendan.
Últimas Entradas Publicadas
----------------------------------------
domingo, 31 de enero de 2010
sábado, 30 de enero de 2010
MARIA ANGELICA URBINA HERLITZ
MARIA ANGÉLICA URBINA HERLITZ
(1950)
Es lamentable que valores tan buenos como María Angélica no tengan
una difusión a gran escala. Es el mal de Chile. Lo mediocre prolifera.
Lo de calidad, como en el caso de esta gran poeta, se deja de lado. ¿Se
acabará algún día este despilfarro de nuestros poetas?
Hemos dicho antes que falta valentía para reconocerlo... Y así es.
Nos encantaría un nuevo libro de esta poeta, pero debemos comprender
que la falta de alicientes es una barrera que atenta contra los buenos deseos
de las poetas.
SANTUARIO DE LLUVIAS
Me detengo
ante cortinas de lluvia,
que anuncian una fachada solitaria
flotando por follajes
salpicados de cielo.
La cubierta
inclinada en agudo despegue
rompe viento y cordillera.
Una boca de madera entreabierta
destila luz a mis ensueños.
Y me sumerjo
entre piedras
y desnudos de granito
que acarician vientos nuevos.
Emanan de la hierba
palomas vestidas de sombra;
pintan de canciones
las paredes de ladrillo y musgo.
Mis pies
atravesados de charcos y lloviznas,
se han posado en el umbral
de la blanca garganta,
enrojecida de flores.
Una Virgen me sonríe.
Derrama lluvias
en la quietud de un alma nueva.
LLUVIA
La lluvia se ha llevado
el gris de la mañana.
Techos de zinc bañados
me abren sus brazos.
Contienen el aliento
de los números sin rostro.
La lluvia limpió las ventanas.
Brillan oficios acumulados
para la firma del director.
A las dos de la tarde
trepo por el humo del té
y sobre mi paraguas
saludo al organillero
del día jueves.
SIMÓN
En esta noche de truenos
el viento limpia la calle
por donde vagabas, Simón.
Tu negro abrigo se desvanece en el intento
por erguir los huesos jóvenes
corriendo tras la bandada.
Mas un cometa distraído
se incrustó en tu almohada
de hojas secas.
Tu silueta sigue oculta
en las veredas
que hoy te extrañan.
(1950)
Es lamentable que valores tan buenos como María Angélica no tengan
una difusión a gran escala. Es el mal de Chile. Lo mediocre prolifera.
Lo de calidad, como en el caso de esta gran poeta, se deja de lado. ¿Se
acabará algún día este despilfarro de nuestros poetas?
Hemos dicho antes que falta valentía para reconocerlo... Y así es.
Nos encantaría un nuevo libro de esta poeta, pero debemos comprender
que la falta de alicientes es una barrera que atenta contra los buenos deseos
de las poetas.
SANTUARIO DE LLUVIAS
Me detengo
ante cortinas de lluvia,
que anuncian una fachada solitaria
flotando por follajes
salpicados de cielo.
La cubierta
inclinada en agudo despegue
rompe viento y cordillera.
Una boca de madera entreabierta
destila luz a mis ensueños.
Y me sumerjo
entre piedras
y desnudos de granito
que acarician vientos nuevos.
Emanan de la hierba
palomas vestidas de sombra;
pintan de canciones
las paredes de ladrillo y musgo.
Mis pies
atravesados de charcos y lloviznas,
se han posado en el umbral
de la blanca garganta,
enrojecida de flores.
Una Virgen me sonríe.
Derrama lluvias
en la quietud de un alma nueva.
LLUVIA
La lluvia se ha llevado
el gris de la mañana.
Techos de zinc bañados
me abren sus brazos.
Contienen el aliento
de los números sin rostro.
La lluvia limpió las ventanas.
Brillan oficios acumulados
para la firma del director.
A las dos de la tarde
trepo por el humo del té
y sobre mi paraguas
saludo al organillero
del día jueves.
SIMÓN
En esta noche de truenos
el viento limpia la calle
por donde vagabas, Simón.
Tu negro abrigo se desvanece en el intento
por erguir los huesos jóvenes
corriendo tras la bandada.
Mas un cometa distraído
se incrustó en tu almohada
de hojas secas.
Tu silueta sigue oculta
en las veredas
que hoy te extrañan.
miércoles, 27 de enero de 2010
MARIA EUGENIA MORGADO
MARIA EUGENIA MORGADO
(1965)
Excelente autora inédita. Ásperos vientos de seguro han impedido que la poeta
no pueda dar a conocer parte de su obra. Sabemos cómo cuesta publicar poesía,
y sabemos también que sólo tenemos satisfacción al ver nuestros libros impresos,
nada más que eso, pues lo invertido se pierde en la espesura de una calle sin nombre...
Esta breve antología sea un aliciente para que la poeta pueda entregar sus cantos...
SE QUEMA TU VOZ
momentos hechos a trazos de sal,
arañando el sendero como un caracol.
Sueños que mendigan
por laberintos latentes en la piel,
hiriendo la efigie que gotea por tu frente.
Eres como una mirada
extraviada en el viento
que juegas con caretas de colores;
y te golpeas las manos
para limpiar tu agonía.
Se quema tu voz en la lluvia,
te duermes en los besos de mármol.
Se aniquila el abismo,
y rasgas la vida añorando la infancia.
EL SILENCIO EN LA PALABRA
El silencio en la palabra
es la imagen habitada en la mente,
es como un caudillo prisionero
levantando los ojos.
Sombra escrita vestida de mujer,
tierra florecida labrada en mi mano.
Va por laderas de luz
como peregrina en la lluvia.
Pasajera inesperada en los labios,
que inunda
la fuente arrebata de versos.
BUFONA TRAS LA PUERTA
La mentira
encadena el pensamiento,
silencia mi aliento apresado en los labios,
envuelve la voz
cobijada en la sombra de lo absurdo.
Insolente y callada impaciencia
que adormece la lengua
y predice lo desvanecido.
Eres la madrastra
cómplice del silencio,
repliegas la hierba seca
deslavada en la eternidad de tu noche.
Eres una llave oculta
y tu rostro de océano
condenó los milenios.
(1965)
Excelente autora inédita. Ásperos vientos de seguro han impedido que la poeta
no pueda dar a conocer parte de su obra. Sabemos cómo cuesta publicar poesía,
y sabemos también que sólo tenemos satisfacción al ver nuestros libros impresos,
nada más que eso, pues lo invertido se pierde en la espesura de una calle sin nombre...
Esta breve antología sea un aliciente para que la poeta pueda entregar sus cantos...
SE QUEMA TU VOZ
momentos hechos a trazos de sal,
arañando el sendero como un caracol.
Sueños que mendigan
por laberintos latentes en la piel,
hiriendo la efigie que gotea por tu frente.
Eres como una mirada
extraviada en el viento
que juegas con caretas de colores;
y te golpeas las manos
para limpiar tu agonía.
Se quema tu voz en la lluvia,
te duermes en los besos de mármol.
Se aniquila el abismo,
y rasgas la vida añorando la infancia.
EL SILENCIO EN LA PALABRA
El silencio en la palabra
es la imagen habitada en la mente,
es como un caudillo prisionero
levantando los ojos.
Sombra escrita vestida de mujer,
tierra florecida labrada en mi mano.
Va por laderas de luz
como peregrina en la lluvia.
Pasajera inesperada en los labios,
que inunda
la fuente arrebata de versos.
BUFONA TRAS LA PUERTA
La mentira
encadena el pensamiento,
silencia mi aliento apresado en los labios,
envuelve la voz
cobijada en la sombra de lo absurdo.
Insolente y callada impaciencia
que adormece la lengua
y predice lo desvanecido.
Eres la madrastra
cómplice del silencio,
repliegas la hierba seca
deslavada en la eternidad de tu noche.
Eres una llave oculta
y tu rostro de océano
condenó los milenios.
martes, 26 de enero de 2010
MAGNITNAYA MERA
MAGNITNAYA MERA
(1952)
¿Qué ha pasado con Magnitnaya Mera? La recordamos en sus dominios literarios
de Panguipulli. Quizá cierto egoísmo de terceras personas nos ha privado de seguir
deleitándonos con su bella poesía. Ha desaparecido...
Aún nos parece sentir ese aroma a extraño cielo. Nefasta incertidumbre actual...
Aún así, estamos desarmados ante este precioso monumento poético. Si formamos
parte de un recuerdo -la lluvia presente- bendita su mano que cinceló estos diáfanos
versos...
TRIMATA
a Carlos Ordenes Pincheira
Una mano
escondida de mi alma
toca tus horizontes ateridos,
embalsama tu risa en verso nuevo.
Y aún gime tu sangre encadenada,
maltrata mi sentido tu dolor.
Cómo mojar tu espiga
en otra lluvia,
librarte de las gólgotas errantes,
comprimirte en espermio
de otra vida
y vaciarte en los vientres eternales.
Oh, amargo pasajero de mi verso,
no sé dónde quedaron los malvones,
el gozo, la atalaya, Dios, las divas,
el monasterio azul de la oración...
Me queda en las desdichas de la tarde
-mientras llueve-
la mariposa triste de tu adiós,
la cuido en la espesura
de una lágrima...
¡para que nunca vuelva a su dador...!
(1952)
¿Qué ha pasado con Magnitnaya Mera? La recordamos en sus dominios literarios
de Panguipulli. Quizá cierto egoísmo de terceras personas nos ha privado de seguir
deleitándonos con su bella poesía. Ha desaparecido...
Aún nos parece sentir ese aroma a extraño cielo. Nefasta incertidumbre actual...
Aún así, estamos desarmados ante este precioso monumento poético. Si formamos
parte de un recuerdo -la lluvia presente- bendita su mano que cinceló estos diáfanos
versos...
TRIMATA
a Carlos Ordenes Pincheira
Una mano
escondida de mi alma
toca tus horizontes ateridos,
embalsama tu risa en verso nuevo.
Y aún gime tu sangre encadenada,
maltrata mi sentido tu dolor.
Cómo mojar tu espiga
en otra lluvia,
librarte de las gólgotas errantes,
comprimirte en espermio
de otra vida
y vaciarte en los vientres eternales.
Oh, amargo pasajero de mi verso,
no sé dónde quedaron los malvones,
el gozo, la atalaya, Dios, las divas,
el monasterio azul de la oración...
Me queda en las desdichas de la tarde
-mientras llueve-
la mariposa triste de tu adiós,
la cuido en la espesura
de una lágrima...
¡para que nunca vuelva a su dador...!
MAGDALENA FUENTES ZURITA
MAGDALENA FUENTES ZURITA
(1940)
Magdalena Fuentes Zurita tiene ya un ganado y merecido prestigio, merced a ese inconfundible sello con el que ha logrado construir una atmósfera poética vital y única.
“Versos de Espantapájara” la ubica como uno de los mejores valores de nuestra poesía.
Fragmentos de “Versos de Espantapájara”
Suena el viento
sobre los techos húmedos
Suena la lluvia
en el silencio frío:
Dame una señal
que venga sin tu nombre.
Busco tu rostro
entre todos los rostros
en las enmarañadas ciudades
para detener esta desazón mía
de cordillera cansada
Vuelvo mi cabeza que gira
como una hoja desprendida
Afuera
el sol cae a pedazos
sobre los cuerpos
y los perros vienen a buscarme
para terminar el sueño
Pero yo me levanto
lucho con todos los fantasmas
hasta tocar
la lluvia de tus manos.
Aquí estoy hecha
de pequeños retazos
Frágil de materia
Bajo el sol
las estrellas
bajo la lluvia de cara al viento
con mis brazos extendidos
mientras se derrama el poniente
sobre mis párpados
Aquí estoy
vengan, vengan mis amados pájaros
a picotear
este corazón
de espantapájara.
de “Canto de Amor de Eurídice”
(Fragmentos del Canto segundo)
Busqué entre las gotas de lluvia
algo que no trajera tu nombre
pero ahí estabas, esparcido
sobre todo aquello que veían mis ojos
Había estado intentando traer la memoria
ciñéndome a la orilla frente a los pinos
cuando vine con todos los ríos
y me encontré de pronto entre los árboles
lloviendo astros sobre mi cabeza
Y vine, con todos los cauces
cuando despertábame el dolor de los años
Fue cuando el río orilló círculos inconclusos
y el camino soportó el peso de la vida
Entonces comulgué con toda memoria
trayendo desde el fondo de tu boca
tu sonrisa entregada hasta lo infinito
Pude entonces comulgar con la vida
cuando vine como siempre
a encontrarme contigo.
( Fragmentos del Canto tercero)
Te he buscado, razón y solitario mío
como niña
esparciendo sus juegos por el prado
Como agua sobre los árboles
Buscando la belleza
Desde aquí diviso los altos montes
desde donde viene tu nombre
Te he buscado, perseguida como el viento
acosada en el silencio
hasta la fisura de tu brazo
Te he buscado solitario mío
memoria alzada sobre mi vuelo
milagro adelantado
para mi alma.
Conduciéndome a ti están
todas las estaciones hacia oriente y occidente
porque yo estuve aquí para cantar tu nombre
Yo estuve en cada uno de tus dedos
diluida
Yo estuve, más allá de la tarde
Aquí las ciudades salen a saludarme
y los pueblos preguntan por mi nombre
Aquí en nuestra tierra
siempre fue capaz de soplar el viento
para decirnos de pequeñas cosas
Aquí, cuántas veces respondimos
a los campanarios
con la sencillez de profetas
Aquí dejaremos, la luz y la semilla
la lluvia donde descansa la vida
y el lenguaje vivo
de nuestro paso.
(1940)
Magdalena Fuentes Zurita tiene ya un ganado y merecido prestigio, merced a ese inconfundible sello con el que ha logrado construir una atmósfera poética vital y única.
“Versos de Espantapájara” la ubica como uno de los mejores valores de nuestra poesía.
Fragmentos de “Versos de Espantapájara”
Suena el viento
sobre los techos húmedos
Suena la lluvia
en el silencio frío:
Dame una señal
que venga sin tu nombre.
Busco tu rostro
entre todos los rostros
en las enmarañadas ciudades
para detener esta desazón mía
de cordillera cansada
Vuelvo mi cabeza que gira
como una hoja desprendida
Afuera
el sol cae a pedazos
sobre los cuerpos
y los perros vienen a buscarme
para terminar el sueño
Pero yo me levanto
lucho con todos los fantasmas
hasta tocar
la lluvia de tus manos.
Aquí estoy hecha
de pequeños retazos
Frágil de materia
Bajo el sol
las estrellas
bajo la lluvia de cara al viento
con mis brazos extendidos
mientras se derrama el poniente
sobre mis párpados
Aquí estoy
vengan, vengan mis amados pájaros
a picotear
este corazón
de espantapájara.
de “Canto de Amor de Eurídice”
(Fragmentos del Canto segundo)
Busqué entre las gotas de lluvia
algo que no trajera tu nombre
pero ahí estabas, esparcido
sobre todo aquello que veían mis ojos
Había estado intentando traer la memoria
ciñéndome a la orilla frente a los pinos
cuando vine con todos los ríos
y me encontré de pronto entre los árboles
lloviendo astros sobre mi cabeza
Y vine, con todos los cauces
cuando despertábame el dolor de los años
Fue cuando el río orilló círculos inconclusos
y el camino soportó el peso de la vida
Entonces comulgué con toda memoria
trayendo desde el fondo de tu boca
tu sonrisa entregada hasta lo infinito
Pude entonces comulgar con la vida
cuando vine como siempre
a encontrarme contigo.
( Fragmentos del Canto tercero)
Te he buscado, razón y solitario mío
como niña
esparciendo sus juegos por el prado
Como agua sobre los árboles
Buscando la belleza
Desde aquí diviso los altos montes
desde donde viene tu nombre
Te he buscado, perseguida como el viento
acosada en el silencio
hasta la fisura de tu brazo
Te he buscado solitario mío
memoria alzada sobre mi vuelo
milagro adelantado
para mi alma.
Conduciéndome a ti están
todas las estaciones hacia oriente y occidente
porque yo estuve aquí para cantar tu nombre
Yo estuve en cada uno de tus dedos
diluida
Yo estuve, más allá de la tarde
Aquí las ciudades salen a saludarme
y los pueblos preguntan por mi nombre
Aquí en nuestra tierra
siempre fue capaz de soplar el viento
para decirnos de pequeñas cosas
Aquí, cuántas veces respondimos
a los campanarios
con la sencillez de profetas
Aquí dejaremos, la luz y la semilla
la lluvia donde descansa la vida
y el lenguaje vivo
de nuestro paso.
REGINA VOGT
REGINA VOGT
(1954)
La naturaleza conmueve con sus múltiples facetas y siempre se identifica con las
almas bellas, de elevados sueños...
Y Regina Vogt tiene belleza en su alma y sus versos son cada día más transparentes
y acertados. Ambas se parecen: una arroja dedales de agua dulce, y la otra, multiplica
sus piedras preciosas...
La poeta ha enriquecido su caminar poético de una manera sutil y eficaz...
LLUVIA TEMPRANERA
Lluvia tempranera, cuando aparezcas,
no lo hagas sobre mi almohada.
Cuando vengas,
cuenta los minutos esparcidos sin retorno.
Cuando llegues
llorarás y nadie
secará tus lágrimas celestes.
Rueda por el empedrado
deslizando húmedos recuerdos
en los muros de helechos.
En un canto de profundidades
vuelca tu alma;
siembras con cristales la dormida frente
sobre tierra ávida de llanto.
Cuando llueves,
vierte tornasoles
en el techo entumecido de los pasos.
Roza con la melodía más antigua
las veredas de mi pensamiento.
Abandona quietudes en el sendero,
apacigua con tus claros dedos
el dolor en las heridas
de mi puerta...
INFANCIA
Cuando el mundo es nuevo,
la tierra huele a lluvia
y encanto.
Gotas que deslumbran,
atrapan círculos de sueños,
surge una imagen
transparente.
Cuando el mundo es nuevo,
cada día nos sorprende.
Suaves telas nos envuelven
y susurran cuentos
al oído.
Mantos cogen y cubren,
nos arrullan en penumbra.
La arena sugerente
nos invita,
se amolda a los sueños,
se transforma.
Cuando el mundo es nuevo,
las piedras son joyas,
cada nube un viaje,
cada hora
una eternidad.
(1954)
La naturaleza conmueve con sus múltiples facetas y siempre se identifica con las
almas bellas, de elevados sueños...
Y Regina Vogt tiene belleza en su alma y sus versos son cada día más transparentes
y acertados. Ambas se parecen: una arroja dedales de agua dulce, y la otra, multiplica
sus piedras preciosas...
La poeta ha enriquecido su caminar poético de una manera sutil y eficaz...
LLUVIA TEMPRANERA
Lluvia tempranera, cuando aparezcas,
no lo hagas sobre mi almohada.
Cuando vengas,
cuenta los minutos esparcidos sin retorno.
Cuando llegues
llorarás y nadie
secará tus lágrimas celestes.
Rueda por el empedrado
deslizando húmedos recuerdos
en los muros de helechos.
En un canto de profundidades
vuelca tu alma;
siembras con cristales la dormida frente
sobre tierra ávida de llanto.
Cuando llueves,
vierte tornasoles
en el techo entumecido de los pasos.
Roza con la melodía más antigua
las veredas de mi pensamiento.
Abandona quietudes en el sendero,
apacigua con tus claros dedos
el dolor en las heridas
de mi puerta...
INFANCIA
Cuando el mundo es nuevo,
la tierra huele a lluvia
y encanto.
Gotas que deslumbran,
atrapan círculos de sueños,
surge una imagen
transparente.
Cuando el mundo es nuevo,
cada día nos sorprende.
Suaves telas nos envuelven
y susurran cuentos
al oído.
Mantos cogen y cubren,
nos arrullan en penumbra.
La arena sugerente
nos invita,
se amolda a los sueños,
se transforma.
Cuando el mundo es nuevo,
las piedras son joyas,
cada nube un viaje,
cada hora
una eternidad.
sábado, 23 de enero de 2010
PREMURAS
AMANDA ESPEJO
(1955)
PREMURAS
¡Mira...!
Los cielos se están peleando
y la tarde se repliega arrastrando sus heridas
rojo sangre, rojo vida.
¡Mira...!
La noche se abalanza
hambrienta de sus rosas y las traga, una a una
esparciendo la penumbra.
Mira, es el momento...
Despójate de tus nombres y salta dentro del círculo:
voy a bautizarte AMOR.
Anda amor... besa y anda!
¿Qué no ves cómo nos mira el agua?
Envidiosa de mis labios
que pueden beber tus besos,
quisiera volverse lluvia
para deslizar tu cuerpo.
Anda amor... toca y anda!
¿Qué no ves cómo nos mira el aire?
Tiene celos de mis manos
enredadas en tu pelo,
quisiera ser un soplido
para acariciarte entero.
Anda amor... siente y anda!
¿Qué no ves cómo nos mira el fuego?
Pálido ante mi rubor,
tibio ante tus ardores,
quisiera tornarse flama
para crepitar de amores.
Anda amor... trepa y anda!
¿Qué no ves cómo nos mira la tierra?
Asombrada de la danza
de tu cuerpo en mis caderas,
¡Cómo añora ser mujer
a la espera de tu siembra!
Anda amor... gime y anda!
¿Qué no ves cómo nos mira el alba?
Como tú, no ha visto a nadie
tan hermoso, tan intenso,
quisiera detener las horas
y prolongar el momento.
Anda amor... lento... calma...
¡Mira!
Los cielos se han despertado
y su brillo parte en dos la cadena de tus brazos.
Dame mis ropas, ponte tu nombre y mírame...
(Deja que empape mis ojos)
El círculo se ha apagado:
date la vuelta y ¡anda!
Amanda Espejo
Quilicura / 2005
(1955)
PREMURAS
¡Mira...!
Los cielos se están peleando
y la tarde se repliega arrastrando sus heridas
rojo sangre, rojo vida.
¡Mira...!
La noche se abalanza
hambrienta de sus rosas y las traga, una a una
esparciendo la penumbra.
Mira, es el momento...
Despójate de tus nombres y salta dentro del círculo:
voy a bautizarte AMOR.
Anda amor... besa y anda!
¿Qué no ves cómo nos mira el agua?
Envidiosa de mis labios
que pueden beber tus besos,
quisiera volverse lluvia
para deslizar tu cuerpo.
Anda amor... toca y anda!
¿Qué no ves cómo nos mira el aire?
Tiene celos de mis manos
enredadas en tu pelo,
quisiera ser un soplido
para acariciarte entero.
Anda amor... siente y anda!
¿Qué no ves cómo nos mira el fuego?
Pálido ante mi rubor,
tibio ante tus ardores,
quisiera tornarse flama
para crepitar de amores.
Anda amor... trepa y anda!
¿Qué no ves cómo nos mira la tierra?
Asombrada de la danza
de tu cuerpo en mis caderas,
¡Cómo añora ser mujer
a la espera de tu siembra!
Anda amor... gime y anda!
¿Qué no ves cómo nos mira el alba?
Como tú, no ha visto a nadie
tan hermoso, tan intenso,
quisiera detener las horas
y prolongar el momento.
Anda amor... lento... calma...
¡Mira!
Los cielos se han despertado
y su brillo parte en dos la cadena de tus brazos.
Dame mis ropas, ponte tu nombre y mírame...
(Deja que empape mis ojos)
El círculo se ha apagado:
date la vuelta y ¡anda!
Amanda Espejo
Quilicura / 2005
viernes, 22 de enero de 2010
MARIA ISABEL PERALTA
MARIA ISABEL PERALTA
1904 - 1926
Enferma, sin remedio, sólo espera, la barca puede ya estar
muy cerca: ella, la gran poeta, la que pudo ser la mas alta y
bella del insomne bosque, tiene y atesora otra faceta del amor:
su madre, postrada, enferma también; es amor de sufrimiento,
desolación, impotencia feroz, porque nuestra amada poeta sabe
que pronto caerán cielos oscurecidos sobre su lacerado cuerpo.
La contempla, le duele verla, indefensa.
Desesperante dolor quizá en la última tarde...
La dulce, bella poeta, la que nosotros queremos sin haberla cono-
cido, le conmueve lo que acontecerá cuando sus ojos se cierren...
Se sienten ya los pasos en la oscuridad, agoniza...; pero ella, la
amada tuberculosa, sólo piensa en que su madre quedará desam
parada tras su injusta partida...
María Isabel Peralta, ¡será posible encontrarte en algún rincón
pleno de aroma y calma? Te buscaré...
1904 - 1926
Enferma, sin remedio, sólo espera, la barca puede ya estar
muy cerca: ella, la gran poeta, la que pudo ser la mas alta y
bella del insomne bosque, tiene y atesora otra faceta del amor:
su madre, postrada, enferma también; es amor de sufrimiento,
desolación, impotencia feroz, porque nuestra amada poeta sabe
que pronto caerán cielos oscurecidos sobre su lacerado cuerpo.
La contempla, le duele verla, indefensa.
Desesperante dolor quizá en la última tarde...
La dulce, bella poeta, la que nosotros queremos sin haberla cono-
cido, le conmueve lo que acontecerá cuando sus ojos se cierren...
Se sienten ya los pasos en la oscuridad, agoniza...; pero ella, la
amada tuberculosa, sólo piensa en que su madre quedará desam
parada tras su injusta partida...
María Isabel Peralta, ¡será posible encontrarte en algún rincón
pleno de aroma y calma? Te buscaré...
viernes, 15 de enero de 2010
AMANDA ESPEJO Y SU BUEN ANDAR...
En un pequeño y bellìsimo libro (Entre Lunas) Amanda Espejo nos sorprende gratamente con sus
vocablos en una buena, exacta poesía, carente de errado y antojadizo manejo del idioma:
“...que he venido tras tus pasos
sin temores y frente alta
para que marques
con tus señales de plata..
La autora nos muestra pasajes en una poesía que va en alza. Si duda alguna, y precisamente porque
es una poesía elaborada a conciencia, donde no cabe el ripio, los adjetivos obvios ni el desbande en su
lenguaje, virtudes que alejan del texto la niebla y el descontrol:
“...desgárrame en blanco el alma
con tu índice de uña nueva
hazme volver a la nada
para parirme de nuevo...”
Alguien dirá que va muy despacio en la senda poética, eso puede ser, pero nadie puede negar la indudable capacidad de la poeta que la demuestra con claridad.
...El no bebe como yolas horas
ni va grabando en su piel
la angustia de los segundos...”
Estamos ciertos que la poeta tiene conciencia de que puede ser excelente y de seguir avanzando sin duda el camino es dificil, pero llegará enarbolando su alma
de gran poeta...
“...el color de los dudas es azul
Es un espacio abierto pintado de mar
en calma aparente
todo un océano colgando de un hilo...”
“Entre Lunas” clara, objetivamente, nos habla de una poeta que andando el tiempo caminará con soltura y entrega y dueña de sí entre los bellos árboles del gran bosque de la Poesía, donde están los los mejores...
CarlosOrdenes Pincheira.
vocablos en una buena, exacta poesía, carente de errado y antojadizo manejo del idioma:
“...que he venido tras tus pasos
sin temores y frente alta
para que marques
con tus señales de plata..
La autora nos muestra pasajes en una poesía que va en alza. Si duda alguna, y precisamente porque
es una poesía elaborada a conciencia, donde no cabe el ripio, los adjetivos obvios ni el desbande en su
lenguaje, virtudes que alejan del texto la niebla y el descontrol:
“...desgárrame en blanco el alma
con tu índice de uña nueva
hazme volver a la nada
para parirme de nuevo...”
Alguien dirá que va muy despacio en la senda poética, eso puede ser, pero nadie puede negar la indudable capacidad de la poeta que la demuestra con claridad.
...El no bebe como yolas horas
ni va grabando en su piel
la angustia de los segundos...”
Estamos ciertos que la poeta tiene conciencia de que puede ser excelente y de seguir avanzando sin duda el camino es dificil, pero llegará enarbolando su alma
de gran poeta...
“...el color de los dudas es azul
Es un espacio abierto pintado de mar
en calma aparente
todo un océano colgando de un hilo...”
“Entre Lunas” clara, objetivamente, nos habla de una poeta que andando el tiempo caminará con soltura y entrega y dueña de sí entre los bellos árboles del gran bosque de la Poesía, donde están los los mejores...
CarlosOrdenes Pincheira.
jueves, 14 de enero de 2010
STELLA CORVALÁN
STELLA CORVALÁN
(1913 -
Alcaer helada mudez sobre tu cuerpo,
tu novio azotó el rostro contra los árboles.
desde las montañas
se escucharon sus sollozos, y el mar
levantó gigantescos castillos
para despedazarlos contra los roqueríos...
Frente al horizonte verdeazul
aún siento sus alaridos...
Y es que hubo dolor cuando tú,
eterna viajera,
ya tenías reservado un pasaje hacia otras estancias
más allá de los silencios enlutados...
MIÑA OYARZÜN
(1912 - 1982)
Herida estuvo la luz ante tu repentina fuga.
Tía, amiga, recuerdo
tus "edquinas del viento",
tus "estabcias de soledad" que me hicierob llorar
sombras y
caminos solos...
Nunca alzaste el grito, en silencio
modelaste tus originales senderos
musicales etéreos...
Cuando fui a buscarte,
la noticia enredó mis pasos y
un ahogo cubrió la ciudad,
oh, novia del viento...!
GLADIS THEIN
(1911 - 1956)
En alguna senda verde azul grana
o dormida enel aire
desmayando susurros pájaros `lanetas
de rotmo y color absolutos...
O en este viento
que me cierra los párpados
como una caricia.
O en ese rumor de hojas
que se dispersan en amarillos cantares...
O aquí
-silueta clava al horizonte-
observando cómo trato de rompermuros,
cortinas, rieles,
en un loco intento
por llegaea tu actual estancia...
AMANDA AMUNÄTEGUI
(1907 -
Tus manos,
duendes laboriosos
tallando juguetes conpalabras
dulces, sonoras...
Tus ojos irradiab
cuando soldados de plomo
establecían una paz anaranjada y
de la página volaban aves y canciones de cuna.
Medicina mágica
para la niña que no quería dormir.
Qué bella, fuiste Amanda,
fabricando juguetes...
color, sonido, fantasía...
(1913 -
Alcaer helada mudez sobre tu cuerpo,
tu novio azotó el rostro contra los árboles.
desde las montañas
se escucharon sus sollozos, y el mar
levantó gigantescos castillos
para despedazarlos contra los roqueríos...
Frente al horizonte verdeazul
aún siento sus alaridos...
Y es que hubo dolor cuando tú,
eterna viajera,
ya tenías reservado un pasaje hacia otras estancias
más allá de los silencios enlutados...
MIÑA OYARZÜN
(1912 - 1982)
Herida estuvo la luz ante tu repentina fuga.
Tía, amiga, recuerdo
tus "edquinas del viento",
tus "estabcias de soledad" que me hicierob llorar
sombras y
caminos solos...
Nunca alzaste el grito, en silencio
modelaste tus originales senderos
musicales etéreos...
Cuando fui a buscarte,
la noticia enredó mis pasos y
un ahogo cubrió la ciudad,
oh, novia del viento...!
GLADIS THEIN
(1911 - 1956)
En alguna senda verde azul grana
o dormida enel aire
desmayando susurros pájaros `lanetas
de rotmo y color absolutos...
O en este viento
que me cierra los párpados
como una caricia.
O en ese rumor de hojas
que se dispersan en amarillos cantares...
O aquí
-silueta clava al horizonte-
observando cómo trato de rompermuros,
cortinas, rieles,
en un loco intento
por llegaea tu actual estancia...
AMANDA AMUNÄTEGUI
(1907 -
Tus manos,
duendes laboriosos
tallando juguetes conpalabras
dulces, sonoras...
Tus ojos irradiab
cuando soldados de plomo
establecían una paz anaranjada y
de la página volaban aves y canciones de cuna.
Medicina mágica
para la niña que no quería dormir.
Qué bella, fuiste Amanda,
fabricando juguetes...
color, sonido, fantasía...
lunes, 11 de enero de 2010
TADEA GARCÍA DE LA HUERTA
TADEA GARCIA DE LA HUERTA
(1754 - 1827)
Nos parece impresionante caminar por los senderos de este hermoso poema escrito hace ya más de dos siglos...
Tadea García de la Huerta (Sor Tadea de San Joaquin desde el momento que tomó el hábito en el Monasterio del Carmen de San Rafael)seguramente poseía
en su alma paisajes,
y un mundo floral saturado de trinos...
Gracias a María Urzúa y Ximena Adriasola -ambas grandes poetas-,
hemos tenido la suerte de conocer este poema y muchos otros creados por nuestras benditas mujeres.
Nuestro homenaje a ellas.
Y nuestra mayor admiración por la poeta Tadea García de la Huerta...
(1754 - 1827)
ROMANCE
¡Qué confuso laberinto!
¡Qué Babilonia de afectos!
¡Qué océano de congojas!
¡Qué torrente de tormentos!
Combaten mi corazón.
Queriendo sea mi pecho
Nueva palestra de penas,
De martirio teatro nuevo,
Al relacionar el caso
Más lastimoso y más tierno
Que en el asunto menciona
En sus anales el tiempo!
Mas, debiendo obedecer,
Que es indispensable hacerlo,
Y así, dar, cielos, valor.
Dadme voces, Santo Cielo,
para narrar un asunto,
En que desfallece el eco,
En que trémulos suspiros,
Agonizando el aliento,
Respira sólo pesares,
Anima sólo tormento.
Pero si expresando penas,
Se minora el sentimiento
Por la ajena compasión,
Que en parte lo hace más lento,
Os impartiré noticia
Con legal razonamiento,
de lo que Dios permitió
Sucediese en mi convento.
Día diez y seis de junio
De ochenta y tres, que violento
El aire rompiendo montes
Con altivo movimiento,
Con armados huracanes,
Mostraba que en un momento
Desquiciaba de sus ejes
El globo, y más desatento,
Presentó al cielo batalla,
Y viniendo a rompimiento,
En mutua lid disputaban,
Con recíproco ardimiento,
Por lo cual de los dos quedaba
El campo del vencimiento:
Las nubes y huyendo el viento,
Quedaron con altivez,
Satisfaciendo su intento.
Parecía que Neptuno,
Dejando su antiguo puesto,
Se difundía en las nubes,
Sin mirar en su respeto,
y liquidando los mares,
Juzgó, que del firmamento
llover océanos hizo
Para nuestro sentimiento,
Pues de este modo se hacía
Más caudaloso y violento
el Gran Mapocho, que corre
A la frente del convento.
........................................
El Señor lo determine,
si es su voluntad hacerlo,
y de no, se cumpla en todo
su beneplácito eterno...
(1754 - 1827)
Nos parece impresionante caminar por los senderos de este hermoso poema escrito hace ya más de dos siglos...
Tadea García de la Huerta (Sor Tadea de San Joaquin desde el momento que tomó el hábito en el Monasterio del Carmen de San Rafael)seguramente poseía
en su alma paisajes,
y un mundo floral saturado de trinos...
Gracias a María Urzúa y Ximena Adriasola -ambas grandes poetas-,
hemos tenido la suerte de conocer este poema y muchos otros creados por nuestras benditas mujeres.
Nuestro homenaje a ellas.
Y nuestra mayor admiración por la poeta Tadea García de la Huerta...
(1754 - 1827)
ROMANCE
¡Qué confuso laberinto!
¡Qué Babilonia de afectos!
¡Qué océano de congojas!
¡Qué torrente de tormentos!
Combaten mi corazón.
Queriendo sea mi pecho
Nueva palestra de penas,
De martirio teatro nuevo,
Al relacionar el caso
Más lastimoso y más tierno
Que en el asunto menciona
En sus anales el tiempo!
Mas, debiendo obedecer,
Que es indispensable hacerlo,
Y así, dar, cielos, valor.
Dadme voces, Santo Cielo,
para narrar un asunto,
En que desfallece el eco,
En que trémulos suspiros,
Agonizando el aliento,
Respira sólo pesares,
Anima sólo tormento.
Pero si expresando penas,
Se minora el sentimiento
Por la ajena compasión,
Que en parte lo hace más lento,
Os impartiré noticia
Con legal razonamiento,
de lo que Dios permitió
Sucediese en mi convento.
Día diez y seis de junio
De ochenta y tres, que violento
El aire rompiendo montes
Con altivo movimiento,
Con armados huracanes,
Mostraba que en un momento
Desquiciaba de sus ejes
El globo, y más desatento,
Presentó al cielo batalla,
Y viniendo a rompimiento,
En mutua lid disputaban,
Con recíproco ardimiento,
Por lo cual de los dos quedaba
El campo del vencimiento:
Las nubes y huyendo el viento,
Quedaron con altivez,
Satisfaciendo su intento.
Parecía que Neptuno,
Dejando su antiguo puesto,
Se difundía en las nubes,
Sin mirar en su respeto,
y liquidando los mares,
Juzgó, que del firmamento
llover océanos hizo
Para nuestro sentimiento,
Pues de este modo se hacía
Más caudaloso y violento
el Gran Mapocho, que corre
A la frente del convento.
........................................
El Señor lo determine,
si es su voluntad hacerlo,
y de no, se cumpla en todo
su beneplácito eterno...
VILMA ORREGO
VILMA ORREGO
(1948)
Alguien se aleja más allá de las colinas, alguien que ha perdido la ternura de
un dulce corazón. Y es que la lluvia viene a rexcordar los olvidos. La ausencia es un ave cuyas alas barren hasta la última hoja grabada con un nombre...
Y cierta clase de olvido hace tambalear las iluminadas estatuas..
Vilma Orrego tiene la sabiduría de la lluvia, entiende su lenguaje entre las ramas y el viento...
CUANDO CAE LA LLUVIA
Cuando caen las hojas,
cuando caen más allá de la lluvia,
más allá.
Más allá del otoño, cuando por momentos
caen gotas, caen y caen,
el rostro de la lluvia cae más fuerte
y se doblega al pasar.
Cuando el olvido cubre
como hojarascas de lluvia,
caen tus ojos desde mis ojos
y juntos renuncian del todo
al caer.
Desde tu ausencia cae tu rostro,
se forman torrentes y te vas.
Te vas más allá de las colinas,
apenas se deshojan las hojas,
ante la lluvia, ante tu olvido,
desde mis ojos hasta la lluvia
renuncio del todo caer.
RED DE LLUVIA
Aquí me tienes
en esta madrugada
resollando ausencias y encelada,
no hay nichos que me cerquen todavía
ni pájaros guardadores de sus trinos
en la copa de los naranjos deshollados.
Impura, candente mi alma, camina
en desvelos por azahares del invierno.
Va cayendo hacia esa red de lluvia
sobre el tejado colonial.
EL HOMBRE DE LLUVIA
El hombre de lluvia, lluvia
pasada hace cinco años
irrumpe
en la nostalgia velada
dentro de una copa de vino,
su rostro emerge sin formas
entre la bruma de la cantina.
El caballero del espejo mira
con su negro sombrero endomingado,
desde el fondo del humo me guiña.
Transpuesta, en la barra, recuerdo
que nunca existió aquel hombre
ni el sombrero de ala ancha
ni sus botas cuando pisaba fuerte
siguiendo la huella de un fantasma.
Corro por la vía, atravieso el pueblo,
buscando esa lluvia, que es lluvia
pasada hace cinco años..
(1948)
Alguien se aleja más allá de las colinas, alguien que ha perdido la ternura de
un dulce corazón. Y es que la lluvia viene a rexcordar los olvidos. La ausencia es un ave cuyas alas barren hasta la última hoja grabada con un nombre...
Y cierta clase de olvido hace tambalear las iluminadas estatuas..
Vilma Orrego tiene la sabiduría de la lluvia, entiende su lenguaje entre las ramas y el viento...
CUANDO CAE LA LLUVIA
Cuando caen las hojas,
cuando caen más allá de la lluvia,
más allá.
Más allá del otoño, cuando por momentos
caen gotas, caen y caen,
el rostro de la lluvia cae más fuerte
y se doblega al pasar.
Cuando el olvido cubre
como hojarascas de lluvia,
caen tus ojos desde mis ojos
y juntos renuncian del todo
al caer.
Desde tu ausencia cae tu rostro,
se forman torrentes y te vas.
Te vas más allá de las colinas,
apenas se deshojan las hojas,
ante la lluvia, ante tu olvido,
desde mis ojos hasta la lluvia
renuncio del todo caer.
RED DE LLUVIA
Aquí me tienes
en esta madrugada
resollando ausencias y encelada,
no hay nichos que me cerquen todavía
ni pájaros guardadores de sus trinos
en la copa de los naranjos deshollados.
Impura, candente mi alma, camina
en desvelos por azahares del invierno.
Va cayendo hacia esa red de lluvia
sobre el tejado colonial.
EL HOMBRE DE LLUVIA
El hombre de lluvia, lluvia
pasada hace cinco años
irrumpe
en la nostalgia velada
dentro de una copa de vino,
su rostro emerge sin formas
entre la bruma de la cantina.
El caballero del espejo mira
con su negro sombrero endomingado,
desde el fondo del humo me guiña.
Transpuesta, en la barra, recuerdo
que nunca existió aquel hombre
ni el sombrero de ala ancha
ni sus botas cuando pisaba fuerte
siguiendo la huella de un fantasma.
Corro por la vía, atravieso el pueblo,
buscando esa lluvia, que es lluvia
pasada hace cinco años..
sábado, 9 de enero de 2010
CLAUDINA LLANOS GALARCE
CLAUDINA LLANOS GALARCE
(1942)
Claudina Llanos es una poeta de grandes cualidades que si las vierte en su poesía sin duda
será una de las grandes exponentes de la poesía escrita por mujeres.Es funcionaria en la biblioteca
Pedro Aguirre Cerda, donde realiza diversas labores, entre ellas, impartir clases, lo cual es ya una loable labor
Su caminar poético tropieza a veces por ciertos rasgos infantiles: creemos que es pasajero.
RATA DE ACEQUIA
Érase una inocente criatura
que el buen Dios puso a vivir en una acequia
pues el azud le proveía de agua limpia
y el sembrado la salvaba de la inedia.
Éra, pues, ella de muy buena conducta
y ciertamente se sintió ofendida
al ser comparada con mujer corrupta
vista sólo por fotografía.
Clamó justicia gritando en plena zubia
y el buen Dios le recordó su otra mejilla:
_ Perdona al que ofende, porque sufre
y se esconde a llorar bajo la lluvia.
LLUVIAS, LLUVIAS...
Lluvia de ideas,
para terninar con la contaminación.
Lluvia de epítetos
contra las puertas giratorias
Lluvia de improperios
si actúan los pacos.
Llueven las deudas
si quieres comer bien.
Llueven los reproches
cuando ignoras el qué dirán.
Llueven halagos
si tienes dinero.
Llueven sumarios
si trabajas mal...
Nada llueve
si trabajas bien
Llueve, llueve, llueve
de todo:
opiniones, terrorismo,
corrupción,
huelgas, protestas, reclamos,
censuras,
injusticias, nepostismo,
abusos, negligencias,
faltas de respeto,
mentiras
pero jamás
agua pura.
(1942)
Claudina Llanos es una poeta de grandes cualidades que si las vierte en su poesía sin duda
será una de las grandes exponentes de la poesía escrita por mujeres.Es funcionaria en la biblioteca
Pedro Aguirre Cerda, donde realiza diversas labores, entre ellas, impartir clases, lo cual es ya una loable labor
Su caminar poético tropieza a veces por ciertos rasgos infantiles: creemos que es pasajero.
RATA DE ACEQUIA
Érase una inocente criatura
que el buen Dios puso a vivir en una acequia
pues el azud le proveía de agua limpia
y el sembrado la salvaba de la inedia.
Éra, pues, ella de muy buena conducta
y ciertamente se sintió ofendida
al ser comparada con mujer corrupta
vista sólo por fotografía.
Clamó justicia gritando en plena zubia
y el buen Dios le recordó su otra mejilla:
_ Perdona al que ofende, porque sufre
y se esconde a llorar bajo la lluvia.
LLUVIAS, LLUVIAS...
Lluvia de ideas,
para terninar con la contaminación.
Lluvia de epítetos
contra las puertas giratorias
Lluvia de improperios
si actúan los pacos.
Llueven las deudas
si quieres comer bien.
Llueven los reproches
cuando ignoras el qué dirán.
Llueven halagos
si tienes dinero.
Llueven sumarios
si trabajas mal...
Nada llueve
si trabajas bien
Llueve, llueve, llueve
de todo:
opiniones, terrorismo,
corrupción,
huelgas, protestas, reclamos,
censuras,
injusticias, nepostismo,
abusos, negligencias,
faltas de respeto,
mentiras
pero jamás
agua pura.
CARMEN SCHAUB
CARMEN SCHAUB
(1947)
Usando las hierbas más conocidas y queridas, Carmen Chaub con singular destreza
las va uniendo y conformando una obra de rara belleza que nos conduce hacia regiones
de gratísimos aires y aromas..
Ojalá sus obras aparezcan con más continuidad para disfrutar su gran talento...
Debe seguir brotando, floreciendo este hermoso cantar...
EN ESTE CLAUSTRO DE VIOLINES
En este claustro de violines
sangra el adobe
y la lluvia golpea los muros de un jardín sin nombre
Palabra como serpiente
ronda
se niega
me hace girar
sin fin
devolviéndome al punto de partida
LLUEVE EN LA CALLE CONCORDIA
Lluve en la calle Concordia. Y ella, tras la ventana,
imperturbable del escrito, se asoma
con ojos anchos a esa calle de invierno, empinada
sobre sus ocho años, con esa mezcla de expectación y
temor de cada martes por la tarde.
A sus espaldas, el piano negro aguarda.
Y ella aguarda la llegada impostergable de Sra.. Inés.
Sabe que nadie detiene esa lluvia y que nada,
nada detendrá a la profesora de piano, ni sus temores,
ni el fino soliloquio de la lluvia.
El piano seguirá también en aquel rincón
detrás de la puerta, severo y erguido, cautivante
con su madera reluciente, azabache,
que le recuerda un negro espejo.
La lluvia y el espejo. Secretos murmullos cosquillean
bajo la piel, entibian la yema de sus dedos,
hacen bailar sus pupilas y toda ella siente la música
que ese piano encierra.
Lentamente se aproxima. Cautelosa, coloca
la palma de las manos, húmedas de ventana, sobre
la tapa negra, brillante, palpando el reflejo de su cara
sobre aquel espejo, y el murmullo de la lluvia
inunda todos los rincones.
Afuera en la calle Concordia, llueve.
Dentro sus dedos milenarios vibran, deslizándose
sobre las teclas. Las teclas de un sarcófago. Sarcófago
de la discordia.
AMANECE Y LAS COSAS...
Amanece y las cosas empiezan a adelgazar
y a estirarse como gatos hambrientos.
Llueve. La lluvia se repite, baja por un
lado, sube por el otro, en un soliloquio
continuo que es como el continuo diálogo.
El día, somnoliento, sigilosamente me
cuelga los ganchos oxidados de sus ojos.
Sola, casi dichosa, con mi mundo íntimo
intocado por quienes callan como olas
dormidas, leo, intentando comprender
cada una de las palabras secretas.
Un día de lluvia donde todas las horas son
horas sin citas ni compromisos. Escribo.
Un soliloquio continuo con mis voces, con
mi voz, con la única voz que tengo para
entenderme con los demás y conmigo
misma.
Un día filtrado entre dos días
y un fantasma de humo de palabras.
(1947)
Usando las hierbas más conocidas y queridas, Carmen Chaub con singular destreza
las va uniendo y conformando una obra de rara belleza que nos conduce hacia regiones
de gratísimos aires y aromas..
Ojalá sus obras aparezcan con más continuidad para disfrutar su gran talento...
Debe seguir brotando, floreciendo este hermoso cantar...
EN ESTE CLAUSTRO DE VIOLINES
En este claustro de violines
sangra el adobe
y la lluvia golpea los muros de un jardín sin nombre
Palabra como serpiente
ronda
se niega
me hace girar
sin fin
devolviéndome al punto de partida
LLUEVE EN LA CALLE CONCORDIA
Lluve en la calle Concordia. Y ella, tras la ventana,
imperturbable del escrito, se asoma
con ojos anchos a esa calle de invierno, empinada
sobre sus ocho años, con esa mezcla de expectación y
temor de cada martes por la tarde.
A sus espaldas, el piano negro aguarda.
Y ella aguarda la llegada impostergable de Sra.. Inés.
Sabe que nadie detiene esa lluvia y que nada,
nada detendrá a la profesora de piano, ni sus temores,
ni el fino soliloquio de la lluvia.
El piano seguirá también en aquel rincón
detrás de la puerta, severo y erguido, cautivante
con su madera reluciente, azabache,
que le recuerda un negro espejo.
La lluvia y el espejo. Secretos murmullos cosquillean
bajo la piel, entibian la yema de sus dedos,
hacen bailar sus pupilas y toda ella siente la música
que ese piano encierra.
Lentamente se aproxima. Cautelosa, coloca
la palma de las manos, húmedas de ventana, sobre
la tapa negra, brillante, palpando el reflejo de su cara
sobre aquel espejo, y el murmullo de la lluvia
inunda todos los rincones.
Afuera en la calle Concordia, llueve.
Dentro sus dedos milenarios vibran, deslizándose
sobre las teclas. Las teclas de un sarcófago. Sarcófago
de la discordia.
AMANECE Y LAS COSAS...
Amanece y las cosas empiezan a adelgazar
y a estirarse como gatos hambrientos.
Llueve. La lluvia se repite, baja por un
lado, sube por el otro, en un soliloquio
continuo que es como el continuo diálogo.
El día, somnoliento, sigilosamente me
cuelga los ganchos oxidados de sus ojos.
Sola, casi dichosa, con mi mundo íntimo
intocado por quienes callan como olas
dormidas, leo, intentando comprender
cada una de las palabras secretas.
Un día de lluvia donde todas las horas son
horas sin citas ni compromisos. Escribo.
Un soliloquio continuo con mis voces, con
mi voz, con la única voz que tengo para
entenderme con los demás y conmigo
misma.
Un día filtrado entre dos días
y un fantasma de humo de palabras.
viernes, 8 de enero de 2010
YOLANDA LAGOS
YOLANDA LAGOS
(1928)
Un pueblo bajo la lluvia es como un niño dormido. Aves y animales buscan refugio
y sólo de vez en cuando se oye un lastimero pregón. Los perros ya no tienen luna a quien ladrar y enmudecen...
Todo esto le sirve a la autora para evocar al amigo ausente, mientras la lluvia repite una y otra vez que volverá...
Yolanda Lagos es una de las grandes poetas chilenas. Ojalá el polvo, la envidia el menosprecio y la indiferencia de los de siempre, no se ensañen con tan elevada poeta...
QUEMCHI BAJO LA LLUVIA
Llegué a Quemchi...
Era invierno. El muelle se mecía bajo la bruma.
El mar sostenía su lucha,
su eterna melopea.
Bajo la lluvia el pueblo palpitaba.
La plazoleta sitiada por los vientos
junto a la sacra capilla de madera
y el frío parloteo del cielo.
Plácido pueblo de mirada cálida.
Así viví esos días.
Quemchi bajo la lluvia respiraba.
Una calle recuerda al hijo de leyendas.
Aquí partió el navío Coloane
rumbo al confín del mundo
hacia extranjeras tierras.
Siempre vuelvo, decía.
El mar filtrado en su sangre de egregio isleño
de relatos perennes.
Las voces del archipiélago te aclaman.
Aquí entre las islas timbales
donde establecen su reino los petreles
de timbal a timbal resuena tu nombre.
Desde el profundo paraje de las agua
y el romance de Aquelhuahuen y Tequenica
Quemchi bajo la lluvia te adoraba.
REGRESO AL TIEMPO
Siempre regreso al tiempo de una campana
al galope de la lluvia en el tejado
mientras la voz del profesor irrumpía en la sala
en la añosa casona amarilla.
Mientras las alas invibles del viento
recorría las calles gemebundo,
aleteaba en el mar como un gran pájaro herido.
En la bahía de Ancud todo era viento y lluvia
y prolongados inviernos,
donde floreció mi edad
como la primavera de las islas.
Charlas interrumpidas en un pasillo,
clases con fórmulas negras,
vertiginoso viaje hacia el pasado.
Surgió la despedida
los muchachos partieron
hacia Oriente y Poniente,
en busca de confines perdurables.
La soledfad inundó la casa en ese breve estío
con la dulce campana cautiva.
En el fondo del patio, verde cicuta prolifera,
gozosos tiuques rasuran la tierra.
Hoy son otras las aulas, los maestros,
la muchachada frenética y altiva.
Otro el muelle donde la luna se paseaba
faro del mar en la noche invencible.
(1928)
Un pueblo bajo la lluvia es como un niño dormido. Aves y animales buscan refugio
y sólo de vez en cuando se oye un lastimero pregón. Los perros ya no tienen luna a quien ladrar y enmudecen...
Todo esto le sirve a la autora para evocar al amigo ausente, mientras la lluvia repite una y otra vez que volverá...
Yolanda Lagos es una de las grandes poetas chilenas. Ojalá el polvo, la envidia el menosprecio y la indiferencia de los de siempre, no se ensañen con tan elevada poeta...
QUEMCHI BAJO LA LLUVIA
Llegué a Quemchi...
Era invierno. El muelle se mecía bajo la bruma.
El mar sostenía su lucha,
su eterna melopea.
Bajo la lluvia el pueblo palpitaba.
La plazoleta sitiada por los vientos
junto a la sacra capilla de madera
y el frío parloteo del cielo.
Plácido pueblo de mirada cálida.
Así viví esos días.
Quemchi bajo la lluvia respiraba.
Una calle recuerda al hijo de leyendas.
Aquí partió el navío Coloane
rumbo al confín del mundo
hacia extranjeras tierras.
Siempre vuelvo, decía.
El mar filtrado en su sangre de egregio isleño
de relatos perennes.
Las voces del archipiélago te aclaman.
Aquí entre las islas timbales
donde establecen su reino los petreles
de timbal a timbal resuena tu nombre.
Desde el profundo paraje de las agua
y el romance de Aquelhuahuen y Tequenica
Quemchi bajo la lluvia te adoraba.
REGRESO AL TIEMPO
Siempre regreso al tiempo de una campana
al galope de la lluvia en el tejado
mientras la voz del profesor irrumpía en la sala
en la añosa casona amarilla.
Mientras las alas invibles del viento
recorría las calles gemebundo,
aleteaba en el mar como un gran pájaro herido.
En la bahía de Ancud todo era viento y lluvia
y prolongados inviernos,
donde floreció mi edad
como la primavera de las islas.
Charlas interrumpidas en un pasillo,
clases con fórmulas negras,
vertiginoso viaje hacia el pasado.
Surgió la despedida
los muchachos partieron
hacia Oriente y Poniente,
en busca de confines perdurables.
La soledfad inundó la casa en ese breve estío
con la dulce campana cautiva.
En el fondo del patio, verde cicuta prolifera,
gozosos tiuques rasuran la tierra.
Hoy son otras las aulas, los maestros,
la muchachada frenética y altiva.
Otro el muelle donde la luna se paseaba
faro del mar en la noche invencible.
ALICIA NIEVA
ALICIA NIEVA
(1931)
Aquí parecieran estar todos los rostros y facetas de la lluvia: es una bruja
montada en oscura escoba o una campana sembrada de pájaros; invasora,
dejando retratos de otros tiempos, es música que va y que vuelve Y
también retazos de tardes alegres o de noches lánguidas y tristes...
Y tenemos el barco que “no era como todos”, que era más bien la salvación
de la esperanza y la pena tremenda del nunca regresar a la amada tierra que
los nacer y partir hacia otros horizontes, mujeres y hombres llorando por
nuestra maravillosa España...
LLUVIA
Oscuridad de horizontes,
negras burbujas de aire,
nubes que invaden los cielos,
lluvia que invade la tarde,
penas que son alegrías
y risas que son pesares;
almas que cierran sus puertas
y que muy pronto las abren;
densas tinieblas y luces
que juntas entran y salen.
Ansias de escribir la lluvia
y de pintar los cantares,
ansias de sentir la calma
entre horribles tempestades.
Triste nostalgia de sol:
lluvia que sin tregua cae
y que despierta añoranzas
de ya dormidas edades,
mientras se piensa en futuros
con inviernos siempre iguales;
triste alegría en las almas,
angustia fugaz y estable.
Nubes que forman la lluvia,
lluvia que forma charcales,
charcales que se estremecen
con esta lluvia incesante,
montañas disimuladas
tras densas masas de aire,
silencio sonoro y quieto
de golpes en los cristales;
presencia informe y tangible
de mil campanas que tañen,
ausencia de alegres trinos
que el viento trae y no trae...
Extraña mezcla de gozos
y de tristezas que arden
en lenta monotonía
lluvia que invade la tarde.
EL WINNIPEG
No era un barco como todos.
Tampoco un barco fantasma.
Su carga era de futuro,
de angustias y esperanzas.
Atrás quedaba la guerra
separada por las aguas:
atrás quedaban los miedos,
las oscuras acechanzas,
las huídas de la noche,
las pupilas espantadas.
Pero también quedaban
adioses llenos de lágrimas,
amigos, novias y madres,
aspiraciones frustradas
y tantos muertos queridos
sin una cruz ni una lápida.
Y, aunque a este lado del mundo
se abrían sendas muy anchas,
sentían que, para siempre,
atrás quedaba la Patria.
Y en todos los corazones
estaba llorando España
(1931)
Aquí parecieran estar todos los rostros y facetas de la lluvia: es una bruja
montada en oscura escoba o una campana sembrada de pájaros; invasora,
dejando retratos de otros tiempos, es música que va y que vuelve Y
también retazos de tardes alegres o de noches lánguidas y tristes...
Y tenemos el barco que “no era como todos”, que era más bien la salvación
de la esperanza y la pena tremenda del nunca regresar a la amada tierra que
los nacer y partir hacia otros horizontes, mujeres y hombres llorando por
nuestra maravillosa España...
LLUVIA
Oscuridad de horizontes,
negras burbujas de aire,
nubes que invaden los cielos,
lluvia que invade la tarde,
penas que son alegrías
y risas que son pesares;
almas que cierran sus puertas
y que muy pronto las abren;
densas tinieblas y luces
que juntas entran y salen.
Ansias de escribir la lluvia
y de pintar los cantares,
ansias de sentir la calma
entre horribles tempestades.
Triste nostalgia de sol:
lluvia que sin tregua cae
y que despierta añoranzas
de ya dormidas edades,
mientras se piensa en futuros
con inviernos siempre iguales;
triste alegría en las almas,
angustia fugaz y estable.
Nubes que forman la lluvia,
lluvia que forma charcales,
charcales que se estremecen
con esta lluvia incesante,
montañas disimuladas
tras densas masas de aire,
silencio sonoro y quieto
de golpes en los cristales;
presencia informe y tangible
de mil campanas que tañen,
ausencia de alegres trinos
que el viento trae y no trae...
Extraña mezcla de gozos
y de tristezas que arden
en lenta monotonía
lluvia que invade la tarde.
EL WINNIPEG
No era un barco como todos.
Tampoco un barco fantasma.
Su carga era de futuro,
de angustias y esperanzas.
Atrás quedaba la guerra
separada por las aguas:
atrás quedaban los miedos,
las oscuras acechanzas,
las huídas de la noche,
las pupilas espantadas.
Pero también quedaban
adioses llenos de lágrimas,
amigos, novias y madres,
aspiraciones frustradas
y tantos muertos queridos
sin una cruz ni una lápida.
Y, aunque a este lado del mundo
se abrían sendas muy anchas,
sentían que, para siempre,
atrás quedaba la Patria.
Y en todos los corazones
estaba llorando España
OLGA TORO MUÑOZ
OLGA TORO MUÑOZ
(1957)
Olga Toro Muñoz es una muy buena poeta y por eso siempre la hemos considerado como un elemento con un futuro de gran jerarquía. No debe desmayar. En nuestro país todo está amarrado a ciertas esferas: no es nada fácil ser reconocido, pero lo fundamental de un poeta reside en dejar su testimonio de los buenos o malos vientos que soplan. Y cada poeta debe ser un testigo claro de la época que está viviendo.....
CEREMONIAL DE LA LLUVIA
Se descuelga del trapecio de la tarde,
llora el sacrificio
un sudor de cielo.
Sicóticas arrecian
arrecianen plural las gotas
comulgando la miseria
de su arrogancia
en las tejuelas.
Vomita el tiempo en su fluir
hormiguea los laberintos de la tierra
libidinosa mensajera
ramera libertaria
gimes entre las tablas redentoras.
…..............................................
No cerraré la puerta
religiosa encamisada.
Gotean las sienes afiebradas
excomulga el pecado
existencia suicida
ateísmo gastado.
Anestesia del dolor
de la costilla rota de cristo
apacigua consus clavos de agua
las bestias de fuego que gritan.
VIAJE AL PAIS DEL AGUA
Danza demencial de la lluvia
sobre el piano de la noche.
Una ofrenda lúdica
gotea quimeras en la memoria.
En mi boca florece una sonrisa,
no es lícito que te recuerde:
me vigilan las ventanas.
Diluida y constante,
esclava anónima del deseo,
bautizas la infinitud
de este minuto que se revela.
Mi estirpe de fuego
exilia los miedos,
cicatriza las manos
en el misterio del agua.
Lujuria adentro te trae,
se electrifica la tormenta;
apocalíptica, humedeces mis pecados
en el orgasmo del tiempo.
(1957)
Olga Toro Muñoz es una muy buena poeta y por eso siempre la hemos considerado como un elemento con un futuro de gran jerarquía. No debe desmayar. En nuestro país todo está amarrado a ciertas esferas: no es nada fácil ser reconocido, pero lo fundamental de un poeta reside en dejar su testimonio de los buenos o malos vientos que soplan. Y cada poeta debe ser un testigo claro de la época que está viviendo.....
CEREMONIAL DE LA LLUVIA
Se descuelga del trapecio de la tarde,
llora el sacrificio
un sudor de cielo.
Sicóticas arrecian
arrecianen plural las gotas
comulgando la miseria
de su arrogancia
en las tejuelas.
Vomita el tiempo en su fluir
hormiguea los laberintos de la tierra
libidinosa mensajera
ramera libertaria
gimes entre las tablas redentoras.
…..............................................
No cerraré la puerta
religiosa encamisada.
Gotean las sienes afiebradas
excomulga el pecado
existencia suicida
ateísmo gastado.
Anestesia del dolor
de la costilla rota de cristo
apacigua consus clavos de agua
las bestias de fuego que gritan.
VIAJE AL PAIS DEL AGUA
Danza demencial de la lluvia
sobre el piano de la noche.
Una ofrenda lúdica
gotea quimeras en la memoria.
En mi boca florece una sonrisa,
no es lícito que te recuerde:
me vigilan las ventanas.
Diluida y constante,
esclava anónima del deseo,
bautizas la infinitud
de este minuto que se revela.
Mi estirpe de fuego
exilia los miedos,
cicatriza las manos
en el misterio del agua.
Lujuria adentro te trae,
se electrifica la tormenta;
apocalíptica, humedeces mis pecados
en el orgasmo del tiempo.
jueves, 7 de enero de 2010
JESUS, LEVANTATE Y ANDA...
ADVERTENCIA:
Esto no es un poema ni es un cuento, digamos que es nada. Yo lo defino así: nada.
JESÚS, LEVÁNTATE Y ANDA...
(NADA)
Y sucedió que Jesús fue apuñalado en el Centro de Compras... La gente no podía creer que Aquel fue el que dijo ser:
le arrojaron monedas y centavos en desuso, cáscaras y oxidados clavos... Se mofaron de su aureola y orinaron sobre sus harapos...
-Quién eres? -le preguntó un terrateniente.
-Soy el que no quieres ver, en mi nombre labras tu fortuna, acudes a las iglesias vestido de cordero, mas tus ojos son agujas aceradas.. Nada vales con todo tu poderío...
El animal lanzó sobre Jesús un alud de carcajadas, diciendo: “Este no es” -y se marchó mientras devoraba una serpiente...
Desde las baldosas enrojecidas con su sangre, el nazareno miraba la jauría humana.
-En verdad os digo que sois sólo unas pobres bestias sedientas de cielos terrestres.. Queréis un reino
basado en monedas de oro, con todas las grandiosidades de la gula y el poder...
Y los tiranosde todos los países se abrieron paso entre la multitud.
-Tú sólo eres un poema amargo. Una canción sin nombre... Prueba que eres el que obraba milagros..
Transforma esta piedra en platino... Así te creeremos...
Y Jesús respondió con tristeza:
-Sois demasiado pobres para comprender la gracia de los cielos. Vosotros sois nada más que pedazos de carne en perpetua descomposición, incapaces de miraros en los espejos de la sabiduría y los buenos ademanes...
Al no ver milagros algunos le lanzaban escupitajos, se iban desencantados, se miraban las manso vacías y vociferaban pirañas y saltamontes...
Entonces trajeron a un demente.
-¿Qué puedes decir de esta escoria que sólo sabe reír?
Respondió Jesús: -Sabe hacer lo que es más difícil: reír. Vosotros pasáis con el ceño fruncido, pegados los ojos a la tierra, sin siquiera saber si estáis vivos o muertos, o si sólo sois una frágil imaginación--- Es más fresca y divina la risa del demente que todas vuestras gesticulaciones...
Se acercaron los dueños de las mayores casas comerciales:
-Ordenaremos que te arrojen de aquí, tus harapos ensangrentados afean nuestras tiendas y las monedas no desfilan hacia nuestros bolsillos... Eres un estorbo en nuestra placidez social...
El nazareno respondió:
-Seguiréis viendo repletas vuestras arcas a costa de los desheredados... Mas oíd esto: con vuestras propias riquezas aplastaréis cada día más el último fragmento de alma que os queda...
Le arrojaron trozos de botellas, palos, piedras, blasfemias, frutas descompuestas. La turba era una sola carcajada.
Jesús expiraba... cuando de entre las bestias surgió una niña mal vestida y, toda llena de lágrimas, le dijo:
-Jesús, levántate y anda...
-Por ser transparente mi cuerpo está multiherido... sólo tú puedes ayudarme...
Y la niña se acercó ayudándole a levantarse. Mirándola con dulzura,el nazareno manifestó:
-En verdad os digo que sólo una niña como esta puede hacer del mundo un paraíso... Estáis todos
ciegos y en vuestro cerebro sólo anidan culebras... Mañana esta niña deberá gobernar la tierra si no queréis sucumbir
bajo el imperio de vuestros propios cataclismos...
Y Jesús, auxiliado por la niña, a duras penas abandonó el centro de compras y ambos se perdieron entre las calles de este helado mundo de ratas...
Carlos Ordenes Pincheira
Esto no es un poema ni es un cuento, digamos que es nada. Yo lo defino así: nada.
JESÚS, LEVÁNTATE Y ANDA...
(NADA)
Y sucedió que Jesús fue apuñalado en el Centro de Compras... La gente no podía creer que Aquel fue el que dijo ser:
le arrojaron monedas y centavos en desuso, cáscaras y oxidados clavos... Se mofaron de su aureola y orinaron sobre sus harapos...
-Quién eres? -le preguntó un terrateniente.
-Soy el que no quieres ver, en mi nombre labras tu fortuna, acudes a las iglesias vestido de cordero, mas tus ojos son agujas aceradas.. Nada vales con todo tu poderío...
El animal lanzó sobre Jesús un alud de carcajadas, diciendo: “Este no es” -y se marchó mientras devoraba una serpiente...
Desde las baldosas enrojecidas con su sangre, el nazareno miraba la jauría humana.
-En verdad os digo que sois sólo unas pobres bestias sedientas de cielos terrestres.. Queréis un reino
basado en monedas de oro, con todas las grandiosidades de la gula y el poder...
Y los tiranosde todos los países se abrieron paso entre la multitud.
-Tú sólo eres un poema amargo. Una canción sin nombre... Prueba que eres el que obraba milagros..
Transforma esta piedra en platino... Así te creeremos...
Y Jesús respondió con tristeza:
-Sois demasiado pobres para comprender la gracia de los cielos. Vosotros sois nada más que pedazos de carne en perpetua descomposición, incapaces de miraros en los espejos de la sabiduría y los buenos ademanes...
Al no ver milagros algunos le lanzaban escupitajos, se iban desencantados, se miraban las manso vacías y vociferaban pirañas y saltamontes...
Entonces trajeron a un demente.
-¿Qué puedes decir de esta escoria que sólo sabe reír?
Respondió Jesús: -Sabe hacer lo que es más difícil: reír. Vosotros pasáis con el ceño fruncido, pegados los ojos a la tierra, sin siquiera saber si estáis vivos o muertos, o si sólo sois una frágil imaginación--- Es más fresca y divina la risa del demente que todas vuestras gesticulaciones...
Se acercaron los dueños de las mayores casas comerciales:
-Ordenaremos que te arrojen de aquí, tus harapos ensangrentados afean nuestras tiendas y las monedas no desfilan hacia nuestros bolsillos... Eres un estorbo en nuestra placidez social...
El nazareno respondió:
-Seguiréis viendo repletas vuestras arcas a costa de los desheredados... Mas oíd esto: con vuestras propias riquezas aplastaréis cada día más el último fragmento de alma que os queda...
Le arrojaron trozos de botellas, palos, piedras, blasfemias, frutas descompuestas. La turba era una sola carcajada.
Jesús expiraba... cuando de entre las bestias surgió una niña mal vestida y, toda llena de lágrimas, le dijo:
-Jesús, levántate y anda...
-Por ser transparente mi cuerpo está multiherido... sólo tú puedes ayudarme...
Y la niña se acercó ayudándole a levantarse. Mirándola con dulzura,el nazareno manifestó:
-En verdad os digo que sólo una niña como esta puede hacer del mundo un paraíso... Estáis todos
ciegos y en vuestro cerebro sólo anidan culebras... Mañana esta niña deberá gobernar la tierra si no queréis sucumbir
bajo el imperio de vuestros propios cataclismos...
Y Jesús, auxiliado por la niña, a duras penas abandonó el centro de compras y ambos se perdieron entre las calles de este helado mundo de ratas...
Carlos Ordenes Pincheira
Suscribirse a:
Entradas (Atom)